No son mi pasta

Menudo día. Para empezar he ido a clase a las ocho, cosa que no había el mes pasado ni un día. Y lo entiendo perfectamente, porque salir de casa siendo de noche con el frío que hacía debería estar prohibido.

Luego he ido al sindicato, porque la chica de allí no da señales de vida. Me dijo que había que esperar un mes para presentar los papeles en el FOGASA para cobrar parte de mi indemnización. Pues el mes pasó la semana pasada y no sé nada de nada. La he llamado muchas veces, la semana pasada le dejé un mensaje en el buzón de voz y sin recibir noticias, así que esta mañana me he presentado allí y... estaba cerrado.

Con el cuento me he ido a la Dirección Provincial de Empleo, a ver qué pasaba con mi paro en Francia. La oficina es enorme. Yo creo que deberían hacer dos cosas: un libro de fotografías con las oficinas públicas de la ciudad (que anda que no hay) y un Gran Oficina: ocho horas de emisión, que más no están, en el que poder ver lo que hacen nuestros funcionarios, como la tres vagas que estaban apoyadas en la fotocopiadora de palique y que nos han ignorado divinamente.

Tras meses de decirme que no, que sí, que quizá y que ya lo verás, me han dado la respuesta definitiva: Sí, pero no.
Puedo trasladar mi paro noventa días. Si en esos noventa días encuentro trabajo en Francia se detiene mi prestación y si trabajo menos de un año y vuelvo, reanudo la prestación. Si trabajo más de un año me olvido de ella.
Pero si no encuentro trabajo, tengo que regresar a España antes de esos noventa días. Si no, pierdo mi prestación. Así que nada, mi paro se queda en casa. Con lo bien que me vendrían esos noventa días de paro para darme mala vida...

Por la tarde he vuelto al sindicato dispuesto a hacer un No sin mi pasta y... estaba la chica en una reunión. Me ha dicho su compañera que estaba en una reunión y que ella no sabía nada, pero que cuando saliese le preguntaba y me llamaba. No lo ha hecho y ya no creo que lo haga, así que mañana habrá enésima parte.